Ayer, Hoy, Mañana

A mis queridas viejas...

estar juntas  y bien es lo que  importa

Ayer

con el pie izquierdo

me levanté

atrás

quedo esa

la que me acompañó

por décadas,

rodeada por casa

dudas, amores, penas, comidas

engaños, regaños y pruebas de fe

la sumergí en un mar de lejía

y se arrastró

por su reluciente piso.

Con mi peor enemigo a cuestas

"Yo" renací

en medio de aquél frenesí caótico

llamado "extrañas circunstancias".

Entregué con gusto

sus restos sensatos al espejo

allí en la penumbra, a su lado

fui su *Torquemada

y no lo niego...

disfruté cada uno de sus miedos,

ahora dueña y señora

de esta humanidad

me llaman el "Alter Ego"

pues soy una deconstrucción 

de aquella que siempre fui.

Hoy

despojada de todo

entre tanto y tontos

en este circo feliz

más rubia y curvilínea que ayer

camino estrenando orgullo

en este joven presente.

Para mañana

viene rodando el futuro

preñado con nuevas ilusiones,

para mí

ojalá inventen

algo así como...

un descomplicado

y barato tratamiento

de adolescencia inmortal y universal.

*Tomás de Torquemada  fue un fraile dominico castellano, confesor de la reina Isabel la Católica y primer Inquisidor General de Castilla y Aragón en el siglo XV.

Paralelos

I

Él  ha ido a perderse

en busca de quimeras:

le han ofrecido el paraíso,

ahora,

es una nueva versión de sí mismo.

II

Yo

pobre,

pecadora,

cobarde de oficio,

mundana y mortal

no sé cómo ganarme la eternidad...

pero la  única pista para ello

 comienza contigo,

no hay ángeles 

ni demonios que apedrear

sólo existe una victima más

de una mirada en lo profundo

que yace al otro extremo

sin más decoro

que su propia poesía.

Certeza

Cuando llegue a vieja
quiero sentir tu mano
tomando la mía,
cuando repentinamente
 los años me pesen
y me falten razones
para creer en tiempos mejores
ojalá aun pueda mirarte a los ojos
para que todas mis convicciones
se vengan cuesta abajo,
pues tú me das
raras certezas en que creer
y muy dentro de tus ojos
veo mas allá.
Soy transgresora de tu alma,
de tu espíritu
y no lo sabes,
o quizás....
¿no serás tú
el que me deja las puertas abiertas?

Manifiesto

Yo, no soy poeta
pues...
no ando en recitales
no hago métrica
ni soy intelectual.

Mi musa no tiene horario
no parece griega,
peca por pobre
dicen los "entendidos"...
mis versos
tan humildes
como como los que a pie vamos
no se engalanan con sutilezas
o abstracciones estúpidas.

No tengo libro alguno
mucho menos reconocimientos
(no los necesito)
escribo lo cotidiano,
hago versos de la calle.

Soy libre
y mi mayor reconocimiento
es recordar
de lo que estamos hechos.

Iluminación

Esta no es la hora de la penumbra

sino de la plena iluminación

con mas de 30º cualquiera se vuelve filósofo

y cuestiona las múltiples maneras

de hacer mantenimiento al tejido eléctrico

sin tener que suspender el servicio,

pero antes de llegar

a creerse técnico de la compañía de luz

pareciera que la existencia se colmara de vacío ante el silencio.

Uno se pregunta: ¿Cuándo llegará la corriente?...

El reloj allí

justo al lado de la victima

tirada en el suelo

 no sé si es el calor

o la premura

los que hacen

que la noción de tiempo

y espacio cambien…

contrariada, acalorada

encerrada, aburrida,

pienso en Huxley

e imagino “las puertas”

que se abren,

 no percibo mas allá

de la música en  la ventana,

abro los ojos y veo al elefante de piedra

absorto en el infinito

perdido, danzando al son de la brisa...

yo, mientras tanto

me siento cargada por la tierra

y en un momento

ya no pienso en la compañía de luz

sino en la hora

y me pregunto… ¿qué es el tiempo?

Dentro de mí

lo imagino como una especie de

pariente lejano del agua:

inoloro, incoloro, insaboro

más sabes que ambos están

una vez que los siente haciendo efecto

sobre tu piel.

Una vez mas invoco a Huxley a esta hora

e imagino su infinita visión de la lluvia

no me mojo, para mí desgracia

pero mientras transcurría

aquella visión fantasmal del rocío sobre mí

nunca falta alguien

Que rasga el silencio misterioso 

de las noches sin corriente 

lanzando el clásico alarido: ¡Llego la luz!

Fábula

He creado vida a partir de mí.

He reflexionado.

He creado la historia.

He creado el tiempo.

He creado revoluciones.

He creado dogmas y teorías.

He creado ídolos.

He sobrevivido catástrofes.

He peleado guerras (que gané y perdí).

Descubrí lo que me rodeaba

le he puesto nombres a todo

(a lo que he visto y a lo que no)

domé a las bestias

transforme el planeta

inventé el arte

inventé la política

inventé la ciencia

inventé la tecnología

me he reinventado miles de veces

pero lo único

que no termino de fabularme

es mi propio origen.

Luna Libre

Se desnudó la luna

redonda se le ve

con el tiempo,

perdió el pudor

y no le molesta

la luz

de insolentes estrellas.

Pálida se le ve

muchos huecos tiene encima,

aún sigue atraída

por mera costumbre gravitacional

pero es la luna y ¡punto!.

Sin complejos o desilusiones

desnuda vaga

por el universo

esta noche

sin previo aviso.

A Oscuras

Nada espera al hombre

cuando en vísperas del amanecer

ha pasado las horas,

solo…

con su laberíntica quietud.

En los predios

de la cama, descalzo

la luz recibe

y aunque el primer rayo

penetre en la claridad de sus ojos,

hay obscuridades más profundas,

en las que ni mil soles

iluminan lo suficiente.

Sin Título

Amigo lector:
esta es poesía capitalista:

aquí
cada verso
tiene precio
como entenderás...
todo cuesta
ir,
venir,
morir...
incluso soñar.

Sigo diciéndote:
la inflación nos corta las alas
bajó el precio del petróleo
nadie es feliz
todos especulan;
el agua se escasea
el clima nos acabará
o todos nos mataremos.

No te asustes…
con la globalización en el lomo
la tecnología cabalga,
por eso Cristo
no baja de la cruz,
a fuerza de cordero dominical
las almas alimenta.
La manada
los sonidos
las cosas: consume!
ya nada importa
ya nadie importa
mate y mátese
total….
estas líneas y usted
ya tienen reemplazo.

Sin Título

Hoy me han vendido
como la vaca del mercado
oro he costado
a la saña mal sana de mis enemigos
frías manos me toman llevándome.

Sabiendo ciertamente qué me espera
cierro los ojos:
abro mi mente y me entrego.
Duros hierros arrancan mi carne con cada movimiento
tengo puesta la corona de un reino que nadie entiende
he saboreado mi sangre ferrosa
que sabe a vida y no a cordero.

Soy hombre de palabra.
no pienso lavarme las manos,
así como aquél
que creyó en las voces humeantes
de la chusma iracunda,
oportunista, soberbia y orgullosa;
no me arrepiento de nada.

Sé que mi enemigo íntimo me acompaña
me tortura más que mis captores,
pero estoy tranquilo,
me he entregado a la muerte,
para amainar mi tristeza
imagino cosas mejores
y me refugio en recuerdos
como el de las aguas bajo mis pies
o el de las personas que quise.

Estoy solo
desnudo
hambriento
con frío
herido...
más por decisión propia
he escogido ser hombre,
pero con el tiempo
me han vuelto humano.

Son críticos mis últimos momentos
sobre esta tierra
soy el rey de la "nada"
y siendo rey
divino y ungido
estoy al lado de dos ladrones...
¡Que vaga es la justicia de estas criaturas!
no me mata la lanza
los clavos o un infarto,
me mata la certeza de que soy yo mismo
ante un mundo incierto
que se encuentra en pañales.

Si la historia me "absuelve"
o si la parto en dos
no me importa,
hago estas meditaciones a
antes del último suspiro
veo caer el sol,
me pesan los párpados,
cedo ante todo...
ya no existo.

¡Háganse las Tinieblas! 

Nosotros

Nosotros “los pobres”…

cundidos de piojos

y esperanzas

asustados

caminamos de prisa

mojándonos

con la lluvia que nos sigue los pasos.

No llevamos paraguas

sólo el periódico

que gotea las noticias

de algún río desbocado

o de alguna pared

que navega cerro abajo.

Nosotros “ los pobres”,

presos en las largas colas

esperamos el futuro

que nos pasa a un lado

en un convertible ultimo modelo

o en un celular con bluetooth y gps

 cargamos una “culpa” histórica:

la plusvalía y el patrón…

somos la madre que todo lo cree

a un hijo manipulador.

En fin…

con nuestras penas

que saben alcohol,

con nuestras dudas

entre próceres

conocemos la dignidad

conocemos la resistencia

y tenemos solamente un par de zapatos.

Aún así

poseemos el secreto de la risa eterna,

nuestra alegría

que no cuesta tres cifras

ni se la lleva el río,

la lluvia

los ranchos

las colas

u opresores

nosotros…

entre pobres

nos entendemos.

Hombre

Cansado vuelve con el atardecer

lleva la selva a cuestas,

reposa en la hamaca

tiene hambre y sed

de su frente

brotan las arrugas

las manos le duelen de la dura faena

Pa’ ganarse el pan

que ha perdido

en la barra del bar.

Reducido al monte que le rodea

mira y se pierde en el techo de paja

como buscando una señal,

se siente perdido

en su propio laberinto.

El curtido cuero de su humanidad

lo hace aparentar más de lo vivido

y aunque piensa que está solo

los “otros”

le hacen compañía

no puede verles, pero les escucha.

al instante el cansancio le vence

allá…en su letargo

sueña con sus hijos

que están al otro lado de la frontera, con su madre.

En el trance, le ha extendido la mano

él la acepta

esta noche viajará con ella,

los pájaros cantan

y así

 como nada

el amanecer le espera

presto a tragarse sus manos.

Caminos

En qué piensa el hombre

cuando mira la nada?

cuando presa de su propia existencia

observa la carretera pasar,

no es el paisaje

ni la piedra con su milenario enigma

lo que ha de envolverle,

es su propia odisea

de días y días.

Miles de individuos

persiguiéndose entre sí.

los otros:

inexistentes,

recuerdos de esa misma prisa

han quedado a un lado

en cruces y flores,

son carteles con fechas.

Ninguno de nosotros

se mira entre sí

y diariamente

nos encontramos en la misma encrucijada

seguimos corriendo,

y eso

que es nada

se parece

a lo que refleja la ventana

tiene mi rostro

tu rostro

cara a cara;

la nada se parece a nosotros.

El hombre que mira la ventana

observa el vacío

y se siente vivo

en este momento

más que en otras circunstancias.

Corto

                                      A mi padre, mago de lo cotidiano.

Posó su mano en mi pecho,
ahora...
viajo por la eternidad.

Reciclaje

Es mi teta la que alimenta al mundo.
Dentro de mí 
corren ríos de leche ardiente y oscura
los cuales oculto;
mi leche no es el “Excremento del Diablo”
tampoco es la excusa
de la miseria o suerte de nadie
soy lo que soy...punto.

Tengo hijos
frágiles, bellos, maravillosos
tanto se creen 
que a menudo
se construyen y destruyen a sí mismos
juegan a Dios y al Demonio
sea como sea
ellos y yo somos uno,
juntos somos parte de este todo.

Como madre les he dado lo más preciado,
mientras ellos me salpican con mis entrañas
sin querer alimente sus egos
bestias caníbales de sus propios hermanos...

¡Miserables!.
¡Pobres aquellos que propia me creen!
¡Pobres!... aquellos que sumisa me ven...
Fuego tengo dentro,
cicatrices hay en mi piel
sangro a cada rato
mato (sin querer) a muchos 
con cada movimiento
pues, me reciclo de vez en cuando.

Tan egoísta soy (madre a fin de cuentas)
que deseo llevarlos a todos conmigo
para cerrar el ciclo,
luego de varios milenios
abro mi fecundo vientre
y vuelvo a dar a luz
así nueva vida sale de mis entrañas
una nueva raza he creado....
aunque ellos no lo reconozcan.

A propósito de Moncayo

Yo aun recuerdo tu olor,
sólo la penetrante presencia
de los autos,las cornetas y la gente
me despiertan de tu recuerdo.
Huelo tus sofocantes días de lluvia
siento todavía lo pesado de tu silencio,
ya no llevo tus cadenas es cierto
pero aunque no lo diga
creo que me acostumbraste a tí...
las cadenas no estaban en mi cuerpo
siempre estuvieron en mi mente.

Miro lo cotidiano
la ciudad, su civilización
y me pregunto cuan delgada
es la linea que separa la vida de la muerte,
pues en tu presencia aprendí
que el morir no necesariamente es físico,
mas allá a lo lejos...en mi conciencia
supe que regresaría alguna vez 
a la luz y el sabor
que dan las pequeñas cosas.

En cuanto a la libertad, como Sartre
creo que nunca la alcanzaremos plenamente.
No extraño el peso de tus cadenas,
ni extraño la ruta 
de tus largos y pantanosos caminos,
o la gente que dejé.
Me extraño a mí mismo
y busco el punto de retorno
para llegar a donde quedé hace tanto.
Diez años me robaste,
pero es poco con las vidas
que te haz tragado
han sido muchos...
anónimos seres de los que ya no me acuerdo.
¿Cuanto te llevaste de mí?
¿Cuanto de tí llevo conmigo?
esas son tus marcas,
es muy difícil recobrar mis recuerdos
la memoria , el tiempo
todo lo que tenía o conocía...
en fin...todo es nuevo.

De todas maneras gracias por hacerme ver
lo precioso de las pequeñas cosas
y lo maravillosos que son mis días;
después de todo 
se trata de estar vivo y esperanzado
ante todas las circunstancias.

El Loco

¡Dulcísima señora mía!
exclamaba sonriente el Quijote
mientras tomaba un último sorbo
cerró los ojos…
Sancho,
que de cerca le miraba
y despacio se acercaba,
tomó la botella
y al inclinarla para beber el resto
sintió que mil demonios
le tomaron por el cuello
una etílica voz le susurró:
“Alto ahí malandrín!
dejad ese pequeño aliento
de vino moribundo
al único dueño de la Emperatriz de la Mancha
Doña Dulcinea del Toboso”.

Valientemente Sancho le responde:
“ni usted su dueño 
ni ella emperatriz de nada… 
es sólo vuestra imaginación 
¡ella no lo acompaña!” (nervioso)
¡Que sí! (gritó el Quijote)
tomándolo aún más fuerte por el pecho
se le acercó aun mas
y con ojos demoníacos continúa:
“en las entrañas de esta botella
está mi amada y sus encantos”.

“Calmaos mi señor… no querrá usted 
perder la razón” (responde Sancho)
¡¿Qué haz Dicho?!...(replicó gritando)
ja! ¡¿loco? Sancho!
¡¿por amar?!
¡¿por defender la verdad
y el honor de las inocentes criaturas?!
¡¿por atreverme 
con los monstruos del averno?!
¡¿por no facer lo que los demás 
os digan que haga?!
¡¿por haber encontrado 
el camino y la misión 
a mi existencia?!
¡¿loco yo Sancho?! 

Si alguna vez (acercándosele mas al rostro)
vuelvo a ser “normal”
como los demás 
será por que así os he decidido…
sin embargo no sé quien está mas loco
¿tú o ellos?
pues te digo ...por mí
que la señora esa… 
la amiga íntima tuya: “Cordura”…
siga esperándome.

Sin Formato

El eterno resplandor
de una mente sin recuerdos,
lo que está en la cabeza
de cada pequeña criatura
que hoy despierta,
inducida la amnesia
le inoculan información
carencias,rituales absurdos
y excesos...

La pelea generacional
ahora es por la memoria
no hay recuerdos fijos
la palabra está en desuso ante la imagen
no se procesan los significados
o las emociones,
al no vincular
no se puede crear
no se puede "ser".

Son de mentes veloces
en eterno resplandor
todo es nuevo
todo es viejo
hasta que cae el plástico
velo de la tarde;
así vuelve a olvidar
su patético nombre
entre eufemismos y disfraces
cosas de ayer
que tarde o temprano
volverá a descubrir.

Solo, o con su soledad
se encuentra a sí mismo
pero como todo lo olvida
divagará,
tendrá preguntas estúpidas
y otras formas que no vienen al caso,
querrá invocar la ayuda en
Sanfacebook
Sangoogle
o...Santwitter
rebuscando formas
para hacer filosofía barata
se parecerá a otro
no a sí mismo.

Todos los días se reinventa
ante un mundo espectante
hambriento y demente.
Todos los días esta pequeña criatura
cargará con los malestares
de un siglo enfermo
que apenas despierta,
así como él.